Geschichten aus 100 Jahren Babelsberg: "Po ist nicht schlecht, aber brauchen wir nicht ein Gesicht"?

Es war eine große Party zum Firmenjubiläum in einem Berliner Lokal. Alle waren sie gekommen, Fernsehstars und Produzenten, Glamourgirls und attraktive junge Männer in Designergarderobe, um den 20. Geburtstag von Grundy Ufa zu feiern.

Die Firma beliefert das Fernsehen mit Daily Soaps wie „Gute Zeiten, schlechte Zeiten“ und „Unter uns“.

Drinnen im Lokal gepflegte Gastlichkeit, draußen bei Herbstkälte Fangeschrei und Fotoreporterlärm. Daily Soaps zählen zu den erfolgreichsten Formaten privater, aber auch öffentlich-rechtlicher Sender. Sie erschaffen ihre eigene Welt, eine Welt, die Helden und Bösewichter gebiert und in der sich schließlich nur noch die leidenschaftlichen Stammzuschauer zurechtfinden. Eine Parallelwelt abseits der Realitäten und jenseits der Wahrnehmungsschwelle aller Nichteingeweihten.

Die Kulissen für diese Parallelwelten stehen zum Beispiel auch in Babelsberg. Seit 1995 werden in den Studios die Folgen von „GZSZ“ hergestellt, jeden Tag eine – Massenproduktion. Fast 5.000 Episoden sind seit dem Start der Seifenoper 1992 entstanden. Manche der aktuellen Darsteller gingen damals noch in den Kindergarten. Für einige von ihnen wird die Soap vielleicht zum Sprungbrett für eine Schauspielkarriere werden. Yvonne Catterfeld hat es geschafft. Sie begann einst bei „GZSZ“, die Fans liebten sie als Julia Blum, in rund 800 Folgen spielte sie mit. 2005 stieg sie schließlich aus – und hat sich seither zu einer ernstzunehmenden Fernsehschauspielerin entwickelt.

Gewisse Berühmtheit erreichte auch Susan Sideropoulos. Sie spielte zehn Jahre in „GZSZ“, bevor sie im vergangenen August den viel beachteten Serientod starb. Die meisten Darsteller sind jedoch nur in ihrer Seifenblase Stars – für eine gute halbe Stunde pro Tag.

Ralf Mielke

Die Floskel vom Kino als einer Fabrik der Träume – selten ist sie so irritierend wie bei jenen Filmen, die vom Holocaust handeln. Allein das Wort Fabrik. Traumfabrik, Todesfabrik, plötzlich gibt es Berührungen.

Wie oft wird Roman Polanski von seiner Kindheit im Krakauer Ghetto geträumt haben? Träumt er überhaupt davon, oder schützt ihn sein Unterbewusstsein? Die Mutter des Regisseurs wurde 1942 nach Auschwitz gebracht, sie war im sechsten Monat schwanger. Er hat sie nie wiedergesehen.

An dem Film „Schindlers Liste“, dessen Handlung in Krakau angesiedelt ist, wollte Polanski nicht mitwirken, die Vergangenheit drohte, ihm zu nahe zu kommen. Und dann begibt sich Roman Polanski im Frühjahr 2001 ausgerechnet nach Deutschland, um seinen Film über die Verfolgung der Juden zu drehen: „Der Pianist“. Die Geschichte des Musikers Wladyslaw Szpilman spielt im Warschauer Ghetto, einem Ort, den der Regisseur selbst nicht erfahren hat, nur so ist es ihm möglich, sich die Erlebnisse seines Helden zu eigen zu machen.

Im Studio Babelsberg entstehen die Kulissen der zerstörten Wohnungen, für Außenaufnahmen geht das Team in das brandenburgische Jüterbog, wo in einem alten Kasernenkomplex die Ruinenszenen gedreht werden. Die Filmfabrik funktioniert perfekt, sie produziert Bilder – die für einen Mann allerdings alles andere als eine Illusion sind.

Marcel Reich-Ranicki schreibt über Polanski: „Er hat den Alltag des Ghettos, seine Atmosphäre so treffend und mit einer so überwältigenden Genauigkeit wiedergegeben, dass ich, diesen Film sehend, hier und da mit dem Verdacht kämpfen musste, da seien authentische Dokumentaraufnahmen eingeblendet worden. Nein, da ist nichts übernommen, da ist alles rekonstruiert.“ Es sieht so aus, als ließe sich im Kino selbst das Unbeschreibliche beschreiben.

Frank Junghänel

Ohne Babelsberg hätte es sie vielleicht nie gegeben, DIE Dietrich; von den wahren Diven des Metiers wird ja mit bestimmtem Artikel vor dem Nachnamen gesprochen. Die Nielsen, die Garbo, und ab 1929 dann eben auch: die Dietrich. Das war, nachdem sie – äußerst widerwillig – die Probeaufnahmen für den Film „Der Blaue Engel“ (1930) absolviert hatte. Sie ließe sich nicht gut fotografieren, hatte sie dem Regisseur Josef Sternberg vorher mitgeteilt.

Marlene Dietrich war damals 27, hatte in 16 Stummfilmen und 26 Bühnenproduktionen ohne größere Folgen mitgespielt und wurde bei ihrer Agentur unter dem Schlagwort „Naive“ geführt. Sternbergs Assistent hatte bei der Karteisuche bemerkt: „Der Popo ist nicht schlecht, aber brauchen wir nicht auch ein Gesicht?“ Sternberg selbst war überzeugt, in ihr jene „aufregende Frau, die alles elektrisiert“, gefunden zu haben, wie sie ihm für die Rolle der Varieté-Sängerin Lola Lola vorschwebte.

In der Tat finden Dietrichs Gaben, das Von-oben-Herab der Femme fatale und ihre bodenständige Kodderschnauze, bei den Probeaufnahmen in Höchstform zueinander. Missmutig lehnt Marlene am Klavier, zieht in aller Seelenruhe an ihrer Zigarette und legt die glimmende Kippe auf dem Deckel des Instruments ab. Dann stützt sie das Kinn auf die Hände, schlägt kokett die Augen nieder und beginnt mit „You’re The Cream In My Coffee“. Der Pianist verspielt sich heftig, auch beim zweiten und dritten Anlauf. Zunächst heißt es nur: „Soll Musik sein, ja? No’ mal“, dann wird ein prächtiger Wutausbruch daraus: „Zu dem Dreck soll ich singen? Dussel!“

Das ist ebenso unverschämt wie ehrgeizgetrieben, ebenso vulgär wie grandios. In anderthalb Minuten war aus einer unterbeschäftigten Naiven eine der größten Verheißungen des Kinos geworden.

Carmen Böker

Obwohl jener furchterregende Drache, der sich Siegfrieds Schwert am Ende nicht erwehren kann, über eine in den Kulissen verdeckte Fahrbahn rollte, waren in seinem Innern sechs starke Männer nötig, um ihn zu bewegen. Mithilfe eines im Kopf montierten Blechofens und eines Blasebalgs ließen sie ihn drei Meter lange Stichflammen speien.

Der deutsche Stummfilm der 20er-Jahre ist reich an hochstilisierten Meisterwerken. Die zweiteiligen „Nibelungen“ freilich hoben 1924 mit einer Laufzeit von fast fünf Stunden diesen Ehrgeiz auf eine neue Stufe. Es war die Geburt einer neuen Filmgattung, die uns mit Blick auf das aktuelle Kinogeschehen wieder ganz aktuell erscheint: der Blockbuster mit Kunstanspruch. Junge Zuschauer erkennen in den leinwand-füllend aufgereihten Rittern sofort den Einfluss auf George Lucas und seine „Star-Wars“-Saga. Auch James Camerons kunstvolle Special-Effect-Fantasie „Avatar“ beruht auf Erfolgsrezepten, die Fritz Lang und seine Ehefrau Thea von Harbou bereits kreierten: Eine denkbar allgemeingültige Geschichte – hier die populärste Heldensage im deutschen Sprachraum – wird einer künstlerischen Aneignung unterzogen, der kein Detail entgeht.

Die bahnbrechenden Filmtricks und optischen Effekte verdienen dabei nicht nur technische Bewunderung. Sie fügen sich derart organisch in das Geschehen ein, wie es bei heutigen Computeranimationen im Spielfilm nur selten der Fall ist. Filmarchitekt Erich Kettelhut, der nach Langs Vorstellungen den gut fünfzehn Meter langen, feuerspeienden Drachen baute, fasste sein Credo so zusammen: „In den ‚Nibelungen‘ ist der Trick immer Mittel zum Zweck, nie Selbstzweck.“ So konnte er auch nicht in einem echten Wald sein Unwesen treiben, sondern in einer filmarchitektonischen Meisterleistung aus Draht und Gips.

Daniel Kothenschulte