Flüchtlinge: Klein-Dakar liegt mitten in Buenos Aires

Rio de Janeiro. Eureka hat den Kulturschock schon hinter sich, aber ganz verarbeitet hat sie ihn bis heute nicht. "Als ich hier in Rio ankam, waren alle weiß, und die Frauen trugen diese kurzen Röcke", ereifert sie sich lachend, steht auf und zeigt am eigenen Hinterteil, wie kurz die Röcke in Brasilien sein können, "und die Leute küssen sich auf offener Straße - mein Gott, bei mir zuhause wäre das undenkbar!" 22 Jahre ist sie alt, vor drei Jahren floh sie mit der Hilfe eines italienischen Paters aus dem Kongo. Ihr Vater war politisch in Ungnade gefallen, der Bruder wurde von Rebellen angeschossen, weil er sich deren Zwangsrekrutierung entziehen wollte, die ganze Familie war bedroht.

Ein Schlepper schleuste sie von Kinshasa nach Rio, sie beantragte und erhielt Asyl. Aber heute ist die finanzielle Starthilfe der Vereinten Nationen längst ausgelaufen, sie hat eine Zeitlang auf der Straße gelebt, einen Job findet sie nicht. Als sie sich einmal als Kassiererin bewarb, scheiterte sie an dem Wort "refugiado", Flüchtling, in ihrem Ausweis. "Ich denke, der liebe Gott hat mich gerade etwas aus den Augen verloren", sagt sie nachdenklich. Dann setzt sie hinzu: "Am liebsten schlaf´ ich, weil ich dann von meiner Familie träume."

Ich habe Geld auf der Bank. Hast du Geld? Nein, ich habe kein Geld. Ich habe eine Kreditkarte. Das Lehrmaterial, das beim Portugiesisch-Unterricht im Asylbewerber-Heim der Caritas von Rio de Janeiro verwendet wird, ist offenbar für Ausländer gedacht, denen nicht nur, wie den Asylsuchenden in Brasilien, 300 Reais monatlich zur Verfügung stehen - 120 Euro. Dennoch bitten, seit sich Europa fester abschottet, immer mehr in Lateinamerika um Asyl. Nach Brasilien, wo in den Neunzigern viele Angolaner strandeten, kommen zurzeit vor allem Kongolesen.

"Das erste Problem ist die Sprache", sagt Débora Alves Marques, die Sozialarbeiterin der Caritas, "manche können sich nach einem Monat verständigen, und andere bringen auch nach zwei Jahren kaum ein Wort heraus". Der Portugiesisch-Lehrer kommt selber aus dem Kongo, er spricht Französisch und Lingala. Frauen falle die neue Sprache oft noch schwerer, weil sie meist weniger Schulbildung haben und sich scheuen, die Kongolesen-Zirkel zu verlassen.

Und das zweite Problem ist die Arbeit: Die Flüchtlinge dürfen zwar - anders als in Deutschland - arbeiten, aber sie bekommen oft nichts. Wenn sie qualifiziert sind, können sie das oft nicht nachweisen. Den Unqualifizierten bietet die Caritas Berufsbildungskurse an. Aber genauso wie Eureka schlägt ihnen bei der Arbeitssuche oft Misstrauen entgegen. Die Angst der Einheimischen, die Fremden könnten ihnen etwas wegnehmen - Arbeit, Wohnraum, Krankenhausbetten - , ist beileibe keine deutsche Spezialität.

Bei "refugiado" denken viele Brasilianer nicht an "Flüchtling", sondern an "geflüchtet", also an weggelaufen - und wer weiß warum. "Man sollte von Exil reden, das klingt in Brasilien eleganter", erregt sich Leonardo Lasa Ndosi, "die vergessen doch, dass ihre Politiker und berühmten Musiker zu Zeiten der Diktatur auch nichts anderes waren als Flüchtlinge". Lasa ist Pastor einer Pfingstkirche im Viertel Bras de Pina, die nicht nur religiöses, sondern auch soziales Zentrum der Kongolesen geworden ist. Er regt sich auf über die Geringschätzung, die ihnen immer wieder entgegenschlägt: "Da tun sie so, als lebten wir auf den Bäumen, und dann fragen sich dich, ob der Kongo neben Deutschland oder bei Portugal liege!"

"Praktisch alle Länder schotten sich inzwischen mehr ab, nicht nur gegen Afrikaner, und die Krise verschärft das noch", beobachtet Cândido Feliciano da Ponte Neto, der Caritas-Direktor von Rio de Janeiro. Brasilien habe "moderne Flüchtlingsgesetze" und sei gegenüber Asylsuchenden "sehr großzügig". Und das aus alter Tradition, sagt der Caritas-Chef, der zu Zeiten der Diktatur "70 Wohnungen angemietet" hatte für die Politischen aus halb Südamerika, die von Rio aus ins europäische Exil geschleust wurden, und das "mitten in der Diktatur".

Was für den "Geist der Menschlichkeit" spreche, der in Brasilien mit seinen auch afrikanischen Wurzeln herrsche, sagt Ponte Neto. Eine gewagte These: Diese Wurzeln entstanden eher im Geist der Unmenschlichkeit - der Sklaverei.

Eine allzu herkulische Aufgabe jedenfalls bewältigt Brasilien, die zehntgrößte Wirtschaftsmacht, bei der Aufnahme der Afrikaner nicht. Die Zahlen steigen zwar deutlich - besonders hoch sind sie nicht: Etwa 4300 Flüchtlinge haben unter den 190 Millionen Brasilianern Aufnahme gefunden, jeweils die Hälfte in Rio und in São Paulo, und rund 80 Prozent davon sind Afrikaner, sagt Ponte Neto. In Deutschland lebten 2009 nach UN-Angaben rund 600000 Flüchtlinge.

Und geradezu winzig nimmt sich in Brasilien die Zahl der Asylbewerber gegen die der illegal im Land Lebenden aus - also Migranten, die keinen Anspruch auf Asyl haben und in Brasilien teils unter miesesten Bedingungen leben und arbeiten. Wie viele es sind, weiß offenbar niemand: Die katholische "Migranten-Pastorale" schätzte sie vor zwei Jahren auf 600000, das Arbeitsministerium sprach von 180000. Bei einer alle acht, neun Jahre erlassenen Amnestie ließen sich 2009 jedenfalls rund 44000 Migranten legalisieren. Die meisten kommen aus Bolivien, Paraguay oder Peru - Länder, in denen Brasilien als das erreichbare unter den gelobten Ländern gilt.